Дышать — тяжело. Думать — ещё тяжелее.

Я облизываю пересохшие губы, надеясь найти ответ на его заявление, но мысли разбегаются в страхе.

— Твоё нормально, — цедит Таир. — Где перед тобой пляшут и отчитываются — это путь к гробу в моём мире. Потому что как только ты решаешь «нормально пожить» — тебя нахуй выносят. Потому что нормально — это про слабость. И выбирать другим я не позволяю. Потому что, как только ты даёшь выбор — он перестаёт быть твоим. Кто-то другой его отбирает.

Я молчу. Потому что — что тут скажешь? Словно в дверь моей реальности вломился чужой, страшный мир. Где живут не по совести, не по любви. А по контролю. По власти.

По закону уличной силы.

И он в этом мире — король.

Жуткий, пугающий король с горящими глазами, вечно стиснутой челюстью и спичкой на краю пальцев.

Я не понимаю, как он вообще живёт с этим грузом. С этой паранойей. С этой необходимостью всё контролировать до последнего вздоха.

Я не знаю, каково это — жить в таком аду. Где никто никому не доверяет. Где «нормально» — это роскошь, за которую платят кровью.

Хорошо, что я живу в другом мире. Теперь понятно, почему Сивый не появлялся в моей жизни, почему бросил.

Любая жизнь лучше, чем в таком мире. Где любой вдох может стать последним.

Может, Сивый действительно был ублюдком и мразью. Но он не потащил меня в свой мир, защищал как мог.

— Хорошо, что я живу в другом мире, — выдыхаю я.

— Будешь жить в моём, — чеканит Таир. — Сивый сам тебя втянул, когда оставил наследство. Придётся приспосабливаться.

— А можно как-то без этого? Меня устраивает жизнь в тени.

— Нельзя. И сегодня ты войдёшь в этот мир окончательно.

— Что ты имеешь в виду?

Внутри всё неприятно скручивается. Будто вены натягиваются, а после лопаются, отдавая острой душевной болью.

Пространство сжимается, давит невидимыми стенами. Всё напрягается внутри от плохого предчувствия.

— Сегодня мероприятие у знакомого, — бросает Таир, стряхивая пепел. — Ты пойдёшь туда со мной. И я представлю тебя всем как мою невесту.

Мне кажется, что я ослышалась. Не понимаю сказанное. Словно не расслышала. Или расслышала, но организм решил заблокировать информацию до лучших времён.

До тех, когда я буду морально готова к инфаркту.

Меня передёргивает от какого-то липкого, вязкого страха, будто в меня врастает чужая судьба.

Да, мы договорились об этом раньше… Но я ведь надеялась, что смогу сбежать и всё решить!

А теперь… Теперь всё кажется реальнее, суровее. Без каких-либо шансов на спасения.

Таир гасит сигарету, бросает взгляд поверх меня, как будто я уже исполненная роль, а не человек.

— Готовься, кис. Сегодня тебе нужно произвести впечатление.

И уходит. Просто. Разворачивается и уходит, оставляя меня с этим пульсирующим давлением в груди.

А через двадцать минут начинается ад. Девушки приходят друг за другом. Визажист, стилист, ещё парочку «ист».

— Валентина? Добрый день! — улыбается курирующая эту вакханалию. — Я Инга, все вопросы будут решаться через меня. Мы уже всё обсудили с господином Исмаиловым, поэтому расслабьтесь. Просто доверьтесь процессу.

Расслабьтесь?! Они вломились сюда с таким энтузиазмом, как будто готовят невесту к коронации.

Меня мажут, красят, крутят, лакируют. И спасает лишь то, что когда от запаха лака я задыхаюсь — думать практически невозможно.

Заканчивается всё спустя вечность. Я готова на любой образ, лишь бы прекратили выдирать мне волосы.

Я подхожу к зеркалу. Настороженно всматриваюсь, боясь увидеть что-то уж слишком страшное.

Мой рот распахивается, вдох застревает в горле. Я могу лишь таращиться на собственное отражение. Не верю, что это я.

Макияж красивый, яркий, но при этом не пестрящий. Как нельзя лучше для вечернего мероприятия.

Вроде и не сильно «намазюкали» меня, но при этом все недостатки спрятаны, важное — подчёркнуто.

Волосы мягкими волнами падают на открытые плечи. В ушах — серёжки с сапфирами, оттенок которых один в один как моё платье.

Платье…

Я не могу выдохнуть, потому что боюсь, что ткань — чистое колдовство — исчезнет. Оно облегает так, будто шили по мне. Грудь, кажется больше. Талия — меньше. Где у меня вообще такая талия взялась?

Боже! Передо мной не испуганная девочка, а уверенная в себе женщина.